¿A cuenta de qué?

A rabiar de estos ojos.
A morder de estas entrañas.
A saber de esta suerte
que se esconde en los mapas.

Por todo y también por tanto.
Por este siempre que ya no importa.

 Saberse simple es tan imbricado

que absurdamente es lo mismo
la rosa con que me pincho
que el agua;
y la dejo correr.